他乡的囚笼

文/孔维芬（河北沧州）

        她的影子在异乡的夜里缩成一团，病气像雾，裹着她的骨头，连呼吸都带着凉。婆家的闲言碎语如碎玻璃，踩在脚下刺疼，落在耳边更疼——那些指指点点的目光，那些无休止的家务，那些即使做的再好都要被辱骂被践踏的尊严，把她从“人”，磨成了不敢抬头的影子。 

        曾经她也是笑着跑过青石板的姑娘，辫子上系着家乡的风。可如今，故土是隔在玻璃外的月亮，看得见，摸不着；朋友的名字，早被日子泡得模糊。远嫁的这个家，没有温度，没有软语，只有冷得像冰的沉默，和偶尔砸过来的“你怎么这么没用，啥都指望不上你”。 

        多少个夜，她睁着眼睛数天花板的纹路，眼泪把枕头洇出深色的印子。心脏突然的揪痛，太阳穴突突的炸裂，熬到天亮的困意，还有那些爬上来的“不如死了算了”，都在啃食着她的魂。可总有个声音拽着她：“爸妈还需要你，你得活着。”

        回家的路是用攒了半年的期待铺成的。暑期那几天，她攥着妈妈的手不肯放，闻着爸爸炒的菜香，连呼吸都觉得甜，这是每一年中她最快乐的日子。可日子是短暂的，稍纵即逝。分别时，爸妈手上的余温尚存，眼里的泪花还在，她就被拉回那个暗无天日的牢笼。汽车开动时，她看着窗外的树影后退，家乡的温度，被一点点扯远，不舍的眼睛泛起了红光。

        而今，她像陷在泥里的兽，越挣扎越下沉。身体垮了，精神碎了，可耳边还萦绕那点乡音——是妈妈的“多穿点”，是爸爸的“别受委屈”是梦里无数次呢喃“我好想家啊”。这点声音，像根细绳子，牵着她，在黑暗里多撑一天，再撑一天。

孔维芬:一颗长在河北沧州的小草，热爱诗词文化，喜欢丹青墨宝，热衷运动静走，喜品红尘美味，顿悟世间清醒。