母亲亲手做的手擀芝麻叶面条

文/秋草红枫                    河南·方城

在咱这黄土地上，日子就像那老黄牛拉着的犁，慢悠悠却又实实在在地往前拱。我在外头闯荡了好些年，城市的霓虹灯再亮，也亮不过家乡那盏昏黄的油灯；高楼大厦再高，也高不过老家那座爬满青苔的土坯房。每次拖着疲惫的身子回到那熟悉的小院，只要一闻到那股熟悉的香味儿，心里头就跟开了花似的，暖烘烘的。

那是母亲做的手擀芝麻叶面条的味道。

小时候，家里穷，没啥好吃的。可母亲就像个神奇的魔法师，总能用那简单的食材变出让人垂涎三尺的美味。每到芝麻叶成熟的季节，母亲就会背着竹篓，去村外的芝麻地里摘上一大筐芝麻叶。回来后，她坐在小板凳上，把芝麻叶一片片地择干净，那认真的劲儿，就像在雕琢一件珍贵的艺术品。择好后，放进大锅里焯水，再捞出来，用清水反复冲洗，挤干水分，切成小段，放在一旁备用。

接着，母亲就开始和面。她把面粉倒进大瓷盆里，中间挖个小坑，慢慢地往里加水，一边加一边用筷子搅拌。等面粉都成了小疙瘩，就开始用手揉。母亲的双手就像两片灵活的树叶，在面团上不停地揉搓着，那面团在她的手下，一会儿就变得光滑而有弹性。揉好后，盖上湿布，让面团“醒”一会儿。

趁着这工夫，母亲就开始准备汤料。她在锅里倒上少许油，烧热后，放入葱花、姜末爆香，再加入切好的芝麻叶翻炒几下，然后添上水，盖上锅盖，等着水烧开。

等水开了，母亲把“醒”好的面团拿出来，放在案板上，用擀面杖使劲地擀。那擀面杖在母亲的手里就像有了生命，一下一下地，把面团擀得越来越薄，越来越大，最后成了一张大大的圆饼。母亲再把圆饼叠起来，用刀切成细细的面条。那面条，粗细均匀，就像用尺子量过似的。

面条切好后，母亲把面条下进锅里，用筷子轻轻搅动几下，防止面条粘在一起。不一会儿，锅里就冒起了热气，那股熟悉的香味儿也飘了出来，直往我的鼻子里钻。我蹲在灶台前，眼巴巴地看着锅里翻滚的面条，口水都快流下来了。母亲看着我那馋样儿，笑着说：“小馋猫，别急，马上就好。”

终于，面条煮好了。母亲把面条盛进大碗里，再浇上一勺芝麻叶汤，撒上一些葱花和香菜。我迫不及待地接过碗，狼吞虎咽地吃起来。那面条，劲道爽滑；那芝麻叶，清香可口；那汤，浓郁鲜美。每一口都吃出了家的味道，每一口都吃出了母亲的爱。

后来，我上了中学，住校了。每周只能回家一次。每次回到家，母亲总会早早地做好手擀芝麻叶面条等着我。看着我吃得那么香，母亲的脸上就会露出满足的笑容。

再后来，我去了城里工作，回家的次数越来越少。每次打电话回家，母亲总会问我：“啥时候回来呀？妈给你做手擀芝麻叶面条。”我总是说：“等忙完这阵儿就回去。”可这一等，就是好长时间。

直到有一天，我接到了家里的电话，说母亲病了。我一下子慌了神，赶紧买了车票往家赶。一路上，我的心里就像揣了只小兔子，怦怦直跳。

当我推开家门，看到母亲躺在床上，脸色苍白，我的眼泪一下子就流了下来。母亲看到我回来，挣扎着要坐起来，我赶紧上前扶住她。母亲虚弱地说：“回来就好，妈给你做手擀芝麻叶面条去。”我说：“妈，您别动，您好好歇着。”可母亲执意要去做，我只好扶着她来到厨房。

母亲还是像以前一样，一步一步地做着手擀芝麻叶面条。虽然她的动作有些迟缓，但每一个步骤都那么熟练，那么认真。看着母亲那瘦弱的背影，我的心里一阵酸楚。

面条做好了，我端起碗，慢慢地吃着。那熟悉的味道在嘴里散开，可我的心里却五味杂陈。我突然意识到，母亲老了，她不再是那个能轻松地背起竹篓去摘芝麻叶的年轻妇女了；她不再是那个能熟练地擀出又薄又细面条的巧手妈妈了。她为我操劳了一辈子，付出了所有的爱，而我却在她最需要我的时候，没能陪在她身边。

从那以后，我尽量多回家陪陪母亲。每次回到家，只要能吃到母亲做的手擀芝麻叶面条，我就觉得无比幸福。因为那不仅仅是一碗面条，更是母亲对我深深的爱，是我和母亲之间那份割不断的亲情。这亲情，就像那碗里的芝麻叶，虽然平凡，却有着独特的香味，让人一辈子都忘不了。