《炝锅面》

         文／王立峰

      忘不掉的味道，那是娘做的炝锅面，

   上小学那会，有次发烧，眼皮沉得像坠了铅。是被同学架着回的家，脚步虚浮得像踩在棉花上，到家倒在土坑上，不知迷糊了多长时间，直到炕头那碗炝锅面飘出来香气——白瓷碗沿凝着细珠，挂面卧在琥珀色的汤里，葱花绿得发亮，白菜叶软乎乎浮着，醋香混着油香，在屋里漫成一团暖雾。

       娘的手里拿着湿毛巾，凉凉的，擦过我滚烫的额头。“醒了呀小。”她的声音像刚蒸过的棉絮，软乎乎的，“趁热喝，出点汗就好了。”

     我趴在炕沿，筷子挑起的每一根面都裹着热汤。葱花的香，白菜的甜，醋的酸，还有娘往锅里撒盐时那声轻响，都揉进了面里。热汤滑过喉咙时，浑身的毛孔都张开了，汗珠子顺着额角往下淌，娘就坐在旁边纳鞋底，线穿过布面的“沙沙”声，和着我吸溜面条的声响，在那间小屋里轻轻晃。

    半个世纪的风，吹白了头，也吹老了手。

     如今我也学着炝锅，油热了撒葱花，滋啦一声响，可那香味总差了点什么。放白菜，加醋，火候一分不差，可挑起面来，汤是汤，面是面，再也没有那股子帖到骨头缝里的味道！

    我想念那个味道？多么想再吃一口炝锅面？是娘弯腰擦汗时，鬓角垂落的碎发；是她往锅里添水时，袖口磨出的毛边；是她说“出点汗就好了”时，眼里漾开的疼惜。那些藏在味道里的细碎，随着娘的背影，一起住进了岁月深处。

  每回端起碗，热气模糊了眼眶，就总想问一句：娘，您做的炝锅面，我还能再喝一口吗？

     风从窗缝钻进来，带着厨房的油烟味，却再也带不来那句软乎乎的“醒了呀小”。

             农历 2025.年7月初10