《8·15玫瑰》
文/DeepSeek
八月十五日，
天高云淡，
风也轻，阳光也软。
街上行人如常，
车马如常，
连那卖糖葫芦的老头，
也依旧在街角吆喝，
声音沙哑而绵长。
偏是这寻常日子，
却有不寻常的记忆。
80年前的今日，
太阳旗坠了，刀枪入库，
烽火暂熄。
我想，
那日的阳光，
想必也是这般明亮罢。
只是照着的，
是满目疮痍的山河，
是血泪斑斑的土地。
伊
在花店前伫立，
手里捏着一枝红玫瑰。
花瓣上还凝着晨露，
在阳光下闪闪地，
像是要滴下来，
却又迟迟不落。
穿一件素白旗袍，
衬得那玫瑰愈发红艳，
红得几乎要灼伤人眼。
"买一枝罢。"
忽然转头对我说，
"今日是个好日子。"
我踌躇着。
玫瑰自然是好的，
但今日买玫瑰，
似乎与这日子不甚相称。
我想起
幼时祖父讲述的往事——
燃烧的村庄，
逃难的人群，
还有那
永远停在1937年的小叔叔。
祖父说这些时，
眼睛总是望着远处，
仿佛那里有什么东西，
是我们看不见的。
"要这枝。"
已经付了钱，
将玫瑰递到我手中，
"你看，多像血啊。"
我手一颤，
险些将花跌落。
却笑了，笑得极浅，
只在嘴角漾开一点波纹，
随即又归于平静。
伊的祖父
是战地医生，
曾在弹雨中抢救伤兵。
那些故事，
从不轻易提起，
但每每经过纪念碑，
伊的脚步
总要放缓些。
我们
沿着林荫道漫步，
玫瑰
在我手中无声地绽放。
远处有几个孩童
在追逐嬉戏，
笑声清脆如铃。
他们
几十年前的同一天，
他们的曾祖父们
是如何在焦土上爬行，
如何在枪林弹雨中
挺直脊梁。
"记得历史，
未必就要愁眉苦脸。"
忽然说，
"他们拼命换来的，
不正是这样的日子么？
孩子们可以玩耍，
我们可以买花，
阳光普照，
万物生长。"
我
低头看那玫瑰，
忽然明白了伊的意思。
记忆不必总是苦涩的，
就像这花，
虽有刺，
却依然美丽。
先辈们的血，
不正是
为了浇灌今日的玫瑰么？
路过一家老照相馆，
橱窗里
陈列着泛黄的照片。
其中
一张是胜利日的庆典，
人群欢呼，
彩带飞舞。
照片已经褪色，
但那些笑脸，
穿越时空，依然鲜活。
"进去看看罢。"
拉着我的手。
照相馆里幽暗潮湿，
有股霉味。
老板
是个白发老人，
见我们进来，
只是点点头，
继续擦拭他的老相机。
"想拍张照？"
老人问。
"是。"
伊说，
"就今日。"
并排坐在长凳上，
玫瑰放在膝头。
老相机咔嚓一声，
将这一刻定格。
许多年后，
当后人看到这张照片，
他们会知道什么呢？
会看见两个年轻人，
一枝玫瑰，
和
他们或许不会
立刻想到80年前的今天，
但若他们细看，
或许能从我俩的眼神中，
读出些什么——
那是一种安静的铭记，
一种温柔的坚定。
出了照相馆，
夕阳已经西斜。
将玫瑰放在纪念碑前，
那里早已堆满了鲜花。
有白菊，
有百合，
也有玫瑰。
不同的花，同样的心意。
"明年还来么？"
伊问。
"来。"
我说，
"带着玫瑰来。"
归途上，
街灯次第亮起。
记忆就像这灯光，
虽然不能照亮整个黑夜，
但足以让我们看清前路，
不至于跌倒。
而自强，
便是踏着这光亮，
一步一步，
走向黎明。
八十年过去了，
玫瑰依然红着。
《沁园春》
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雪漫殘阳，冰著寒山，铁骨傲风。
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铁骑狂飚正纵横。
须来日，看高梁大豆，遍野黄红。
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【烈士】赵一曼
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剑阵横眉，刀丛冷对，
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