父亲的远方

文/田雪阳（湖南）

   窗台，是父亲的翅膀；一根烟，是我离开时的远方。

   他总是把眉头高高的挂起—  —在他还有一丝残喘的时候。

    我从来没有看见过，他的心慢慢的放下。

     他总是折磨自己，用摇摇晃晃的身子为我迈出远方……

      哪怕，天在打雷，他仍然用倔强的眼神为我着急。

     我是他垂下的腰；也是他走不动的残喘。

     虽然父亲为我一直在走，但是我至今都没有走出父亲所希望的远方。

     我吸着父亲留下的烟，也踩在他的驮上，在他的远方拾起最后的烟雾。

     那肺肿的父亲，他用一根又一根的烟，悄悄的为我支起一个沉重的坨。