原创首发

          静夜思远志，灯火照归途

      夜色像一块浸了墨的绒布，缓缓铺展到窗前时，案头的台灯正亮着。光晕里浮着几粒飞尘，像被时光筛下的细碎念想，在寂静中轻轻翻涌。手机里随机播放的老歌忽然切到《母亲》，“你入学的新书包有人给你拿”，旋律漫过耳畔时，笔尖正悬在纸面，忽然就想起那句“静夜思远志”——原来有些念头，总要等喧嚣退去，才肯在心底生根发芽。

       总爱在这样的时刻静坐。窗外的世界早已敛了声息，只有远处楼宇的微光，在墨色里洇开几缕温柔的轮廓。年少时总觉得“远志”该是振翅高飞的模样，是要去够那些遥不可及的星子，是把他乡的月光当作故乡的灯。于是背着行囊穿过人潮，在陌生的街头数过万家灯火，耳机里循环着《父亲》的旋律，“忘不了一声长叹半壶老酒”，那时只当是歌词里的故事，总以为最亮的那盏灯，会照亮通往理想的路。

      直到某个深夜，加班后走在空荡的街巷，晚风掀起衣角，也吹来了远处人家的饭菜香。手机忽然震动，是母亲的视频电话，屏幕里她刚放下锅铲，围裙还没解，背景里是厨房亮着的小灯：“下班了？楼道黑，慢点走，到家给我发个信。”那一刻抬头望见月亮悬在枝头，清辉落满肩头，耳机里恰好唱到“妈妈的吻，甜蜜的吻”，忽然就懂了，所谓“远志”，从来不是脱离土地的漂泊。它是把故乡的叮咛藏在心底，是让灯火里的温暖成为前行的力量，是知道无论走多远，总有一句嘱咐在等你回应。

       灯火是具象的暖。是母亲在厨房忙碌时，油烟机旁亮着的那盏小灯；是父亲坐在客厅看报，茶几上那盏不刺眼的台灯；是每次离家前，他们执意留到凌晨的玄关灯。这些光或许不够明亮，却足够把归途照得清晰，让每一步都踏得安稳。就像每次收拾行李准备返程，父亲总会反复检查行李箱：“充电器带了？别常喝那些碳酸饮料了，对身体不好。”母亲则守在玄关，手里攥着刚热好的牛奶：“到了给家里回个电话，路上别玩手机。”转身关门前，总能听见他们在身后念叨：“有空多回来看看啊”，像极了《常回家看看》里那句“生活的烦恼跟妈妈说说，工作的事情向爸爸谈谈”，那些琐碎的叮嘱，像灯芯里的棉线，默默燃着牵挂的光。

       静夜是沉思的境。当喧嚣沉淀，心湖澄澈，才能听见内心的声音。原来“思远志”不是空想远方，而是在寂静中看清方向——远方有风景，也有风雨，而支撑我们走下去的，永远是身后那片灯火的温度，是电话那头熟悉的絮叨。就像上周降温，父亲在电话里翻来覆去说：“加件毛衣，你那上学时落下的身子骨经不起冻。”母亲抢过手机补充：“楼下超市的菜新鲜，别总吃外卖，我教你炖的排骨汤还记得吗？”挂了电话，手机自动切到《妈妈的吻》，旋律里藏着的温柔，竟比案头的灯光更暖。

       忽然想起临行前，母亲把一盏小小的夜灯塞进背包，说“夜里起夜别摸黑”。那时只当是寻常叮嘱，如今在异乡的夜里点亮，才发现这微弱的光，竟能漫过千山万水，与电话里的声音、故乡的灯火遥遥相望。每次计划回家，提前一周告诉他们，电话里父亲会故作平淡：“回来就回来，不用买东西”，母亲却会在旁边抢话：“想吃你爸做的红烧肉了吧？我让他提前腌上。”而真到离家那天，车站台上父亲帮着拎行李，嘴里重复着“到了给我说一声”，母亲红着眼圈说“别总熬夜”，转身时听见他们在身后轻轻唱“常回家看看”，调子不太准，却比任何歌声都动人。

      原来，所有的“远志”，最终都绕不开“归途”。就像风筝飞得再高，线的另一端总系着牵挂；就像航船行得再远，灯塔的方向永远指向港湾。静夜思罢，抬眼望见窗外的灯火渐次熄灭，唯有天边的月亮依旧明亮。耳机里的歌又回到《父亲》，“生活的苦涩有三分，你却吃了十分”，忽然明白那些被我们单曲循环的旋律，不过是想在异乡的夜里，借歌声多靠近他们一点。

       知道此刻，无论身在何处，总有一盏灯为你而亮，总有两句嘱咐在听筒那头等着，等你说一句“我到家了”，或“我出发了”。这或许就是人生的况味：在静夜里听着老歌积蓄力量，在灯火与叮咛中汲取温暖，让远志有方向，让归途有光亮。那些电话里的絮叨，那些反复哼唱的旋律，从来不是羁绊，而是把归途的路，铺得更长、更暖。

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作者简介：王护君 、笔名山乡村夫。宁夏彭阳县人 ，中国散文协会、中国诗歌协会、中国书画家协会会员，中国乡村、都市头条认证作家，文字爱好者，一个行走在墨香里的性情男子，喜欢在温暖的文字中寻找一种倾心的诗意生活，常有感性文字散见于网络平台和地方报刊并多次获奖。

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