乡下人在山里唱歌
文/李益萍
天还浸在墨色里，我已踩着露水上山了。
运动鞋碾过带潮的青草，发出细碎的窸窣，像怕惊扰了谁的梦。山脚下的瓦房还沉在薄雾里，檐角的风铃垂着夜的凉意，而我知道，更高处的山岭已经醒了——你听，松针在风里轻轻翻页，那是大山舒展筋骨的声音。
爬到半坡时，东方已洇开一抹淡粉。雾从谷底漫上来，起初是一缕缕的，缠着树干绕，像谁家姑娘遗落的纱巾；渐渐地就连成了片，漫过膝盖，漫过肩头，把整座山都泡在牛乳似的白里。我在一棵老松树下歇歇脚，树皮上的裂纹里嵌着去年的枯叶，指腹蹭过，竟沾了些湿凉的雾珠。
又到我开嗓子的地方了。
我清了清嗓子，对着雾霭深处喊了一声。声音刚出口就被雾接住了，软软的，像落进棉花堆里。可再细听，远处竟有了回应——不是人声，是松涛。风好像被这声吆喝逗醒了，卷着雾穿过松林，“哗啦啦”地涌过来，叶尖相撞的脆响里，藏着些说不清的欢喜。
我索性扯开了嗓子唱。清唱《不忘初心》和《最美的歌儿献给妈妈》，是我最爱的二首红歌，没有伴奏，没鼓掌，歌曲就跟着心里的劲儿走。高兴时调子往上扬，像山涧的水往高处跳；累了就沉下来，拖着长长的尾音，跟夕阳往山后躲似的。唱到兴头上，手脚都跟着打拍子，运动鞋在草坡上跺出“咚咚”的响，惊飞了枝桠间的山雀。
雾慢慢散了。阳光像碎金似的从树缝里漏下来，落在草叶上的露珠里，晃得人睁不开眼。蝉儿大概是被我的歌声吵到了，“知了——知了——”地应和起来，声儿亮得像挂在枝头的小铜铃。不远处的柏树上，两只乌鸦扑棱棱展翅，“呱呱”两声，倒像是给蝉鸣打了个节拍。
一只松鼠从对面的松树上窜了出来。灰棕色的毛沾着雾水，尾巴蓬松得像把小扫帚。它停在枝桠上，黑亮的眼睛直勾勾地盯着我，像是在琢磨这唱歌的怪人。我冲它笑了笑，调子转了个弯，它竟“噌”地一下跳到另一棵树上，尾巴一甩，没了踪影，倒留了几片树叶悠悠打着旋儿落下来。
歌声顺着山坡往下淌。跨过山涧，越过树林，该是到山脚下了吧？果然，一阵犬吠远远地飘上来，“汪汪汪”的，急吼吼的，像是在跟主人报信：“听！山上有人唱歌呢！”紧接着，隐约传来几声咳嗽，该是马大爷被狗叫吵醒了，正披着衣裳往院外走。我猜他准会眯着眼睛往山上望，嘴里嘟囔着：“李老师，又来山上疯了。”
日头升高了些，雾全散了。参天的古树们终于露出了全貌，青檀的枝干斜斜地伸向天空，皴裂的树皮上覆着层薄薄的青苔，像裹了件绿茸茸的旧棉袄。野山桃结满了枝头，青的还硬着，红的已经被鸟啄了个小窟窿，甜丝丝的香气顺着风飘过来，勾得人直咽口水。我摘了颗半熟的塞进嘴里，酸溜溜的汁儿溅在舌尖，倒让嗓子更清亮了。
歌声还在山里转。碰到陡峭的崖壁，它就顺着石壁往上爬，撞出些嗡嗡的回响；遇到平缓的谷地，就铺开了漫过去，连溪边的鹅卵石都像是听入了迷，安安静静地卧在水里。山脚下的炊烟升起来了，直直地往上飘，到了半空却被风揉碎了，混着我的歌声，一起钻进了云里。
唱到太阳爬到头顶，嗓子有些发紧了。我坐在一块被晒暖的青石上，看着山风卷着松针跑，听着蝉鸣和鸦叫在林间追跑，忽然觉得，这大山原是有灵性的。它听着我的歌，也用松涛、蝉鸣、犬吠回应我；它看着我摘野果，也用露珠、阳光、薄雾招待我。
下山时，裤脚沾了不少草籽，鞋面上还挂着片山桃叶。回家的上，有人往地山里走，见了我便喊：“老师傅，今天的歌，比昨天的脆！”
我笑着应：“那是，今天的山，比昨天的亲。”
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