爷爷的手掌托住颤抖的地平线，
铅笔在纸上颠簸着跋涉远行；
歪歪扭扭的轨迹里，
他为我画下了一轮太阳。
“它为何总在跳舞？”
我仰头询问摇晃的光明。
爷爷沉默，只有笔尖在纸面，
继续刻录着无声的震动。
当我把小手叠在爷爷颤抖的手背上，
他忽然微笑：这轮太阳，
在帕金森的暴风雨中央，
找到了最稳的支点——我的手掌。
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