文/池朝兴

红领巾一角，  

烫着小小的洞——  

那是向秀丽阿姨，  

在火里递来的星星。  

她弯腰的姿势，  

多像一支蜡烛，  

把黑夜，  

折成课本里，  

最烫的一页。  

老师说：  

“火会疼的。”  

可她把疼，  

叠成了队旗上的，  

三角形光芒。  

现在，我的红领巾，  

总在晨风中，  

轻轻颤动——  

是那团火，  

在检查我们胸前的，  

结绳记事。  

当六月的阳光，  

开始清点，  

操场上的树影，  

所有奔跑的脚印，  

突然变得，  

比火苗还轻。