《清明三叠》

       王博

一叠·雨丝织愁

清明是打翻在宣纸上的砚池，总在四月洇开潮湿的墨痕。当柳笛吹破倒春寒的薄冰，细雨便斜斜地爬上窗棂，在玻璃上勾画绵延的山水。瓦当垂落的银线串起往事的珠帘，每一滴都裹着陈年艾草的苦香。祖父曾说清明雨是地母的眼泪，此刻我分明看见，雨珠坠入池塘时漾开的年轮里，浮动着外婆纳鞋底的青布襟。

石径蜿蜒处，桃夭灼灼其华。褪色的纸伞撑开记忆的穹顶，伞骨间垂落的雨帘里，晃动着母亲扫墓时的侧影。那时她鬓角尚未飞霜，弯腰擦拭墓碑的姿态，像极了一枝被雨水压弯的辛夷花。而今野樱开满山坡，细碎的花瓣落在青苔斑驳的碑文上，恍若时光撒落的标点符号。

二叠·纸鸢裁云

放纸鸢的孩子跑过田垄，惊起蛰伏的蚱蜢。七彩的翅膀掠过油菜花海，在金色波涛间投下斑斓的倒影。风筝线牵扯着云端往事，父亲教我的蝴蝶结系法，依然在春风里打着古老的绳结。那些被细雨浸透的祈愿，此刻正乘着纸鸢扶摇直上，化作天际游弋的星子。

暮色漫过茶山时，青团的热气在祠堂氤氲。祖母留下的竹编食盒盛着三春往事，艾草香混着新焙的龙井，在梁柱间织就记忆的经纬。供桌上的白菊含着露水，花瓣上未干的雨珠，恰似我们欲说还休的思念。

三叠·春泥塑魂

守墓人点亮的长明灯，在雨夜开出橘色的睡莲。柏树枝轻抚着碑林，将生死絮语谱成安魂曲。但你看那裂缝里钻出的蒲公英，正用绒毛书写新的轮回；听那腐土下萌动的草芽，正将离殇谱成生长的乐章。

归途拾起片湿润的柳叶，叶脉里蜿蜒着二十四节气的密码。细雨仍在天地间绣着锦缎，把思念绣作流云，将祈愿绣成雁行。当纸鸢与炊烟齐飞处，我忽然读懂清明最深的隐喻：逝者化作春泥守护来年的花信，而生者，终将在岁岁清明的润泽里，学会用思念浇灌生命的常青藤。

   2025年4月4日卯时于西安浐灞国际港