南黄海之恋(外一章)

文/俞志雄

       南黄海的风总是裹挟着咸涩，像极了那年夏天你眼角泪水的味道。我常想，若是时光能够倒流，我定要回到那片海滩，去寻找我们遗落在潮汐间的年少时光。

       记得初见你时，你赤着脚在沙滩上奔跑，白色的裙裾在风中翻飞，像一只翩翩起舞的海鸥。你的笑声清脆，与海浪的絮语交织在一起，编织成我记忆中最动人的乐章。那时的我们，还不懂得什么是爱情，只知道在退潮后的滩涂上追逐嬉戏，在礁石间寻找寄居蟹的踪迹。

       黄昏时分，我们常常并肩坐在防波堤上。夕阳将海面染成金色，你的侧脸在余辉中显得格外柔和。你会指着远处的鱼船，讲述你父亲出海的故事。那些关于鱼汛、关于风暴的往事。在你的叙述中变得鲜活起来。我静静地听着，感受着海风拂过面庞，带着你发间淡淡的茉莉花香。

       记得有一次，我们在退潮后的滩涂上发现了一处浅水洼。你蹲下身，轻轻拨开水面飘浮的海藻，惊喜地发现了几只透明的小虾。阳光透过水面，在虾的背脊上折射出七彩的光芒。你兴奋地拉着我的衣袖，要我一起观察这些微小的生命。那一刻，我忽然明白，原来爱情就像这浅水洼中的小虾，看似脆弱，却能在咸涩的海水中顽强生存。

       涨潮时分，我们喜欢在沙滩上写下彼此的名字，然后看着海浪将它们轻轻抹去。你说，这样我们的名字就会随着潮水漂向远方。我笑你天真，却在心里暗暗希望，我们的故事能像这潮水一样，永远循环往复，没有尽头。

       如今，每当我独自漫步在这片海滩，总能听见风中传来你的笑声。那些被海浪冲刷过的礁石上，似乎还残留着我们的体温。涨潮时，海水漫过我们曾经坐过的礁石，带来远方的气息，又带走我们的回忆。

       南黄海的潮起潮落，像极了我们青涩的初恋。它不曾惊天动地，却在我的生命里留下了永恒的印记。每当海风拂过，我仿佛又看见那个白衣少女，在夕阳下的海滩上奔跑，她的笑声与海浪声交织，成为我青春岁月里最美的和声！

       如今的我，依然会在每个夏天回到这片海滩。潮水依旧，只是再也寻不见那个在沙滩上写下我们名字的少女。或许，这就是初恋最动人的地方--它永远停留在记忆里，像南黄海的潮汐，周而复始，永不褪色！

我的老屋

        老屋在记忆里总是披着一层薄薄的雾气。那是一座青砖灰瓦的房子，坐落在村子的最东头，门前有一棵老槐树，树干粗壮，枝叶繁茂，像一把撑开的伞，遮住了半个院子。

       老屋的门槛很高，小时候我总喜欢坐在上面，看着来来往往的人。门槛上有一道深深的凹痕，是岁月磨出来的。奶奶说，那是她年轻时抱着父亲进进出出留下的痕迹。后来，父亲也抱着我夸过那道门槛，再后来，我也学会了扶着门框，小心翼翼地迈过去。

      老屋的墙上爬满了爬山虎，春夏时节，绿油油的叶子铺满了整面墙，风一吹，叶子便轻轻晃动，像是老屋在低声絮语。墙角有一口老井，井水清冽甘甜，夏天的时候，奶奶总喜欢从井里打一桶水，泡上几片薄荷叶，喝上一口，凉意直透心底。

       老屋的厨房总是最热闹的地方。灶台上总是热气腾腾，奶奶的身影在烟雾中若隐若现。她手里拿着铲子，时不时翻动着锅里的菜，香味顺着窗户飘出去，引得过路的邻居忍不住探头张望。灶膛里的火苗跳动着，映红了奶奶的脸，也映红了我的童年。

       老屋的堂屋里摆着一个块八仙桌，桌上总是摆着一壶茶和几个粗瓷碗。爷爷喜欢坐在桌边，手里拿着一把蒲扇，慢悠悠地摇着。他常常给我讲他年轻时的故事，讲他如何走南闯北，如何在这座老屋里安家落户。他的声音低沉而温和，像是一首古老的歌谣，缓缓流淌在时光里。

      老屋的院子里有一片菜园，种着各种时令蔬菜。奶奶总是弯着腰，在菜园里忙碌。她的手上沾满了泥土，脸上却挂着满足的笑容。菜园旁边有一棵柿子树，秋天的时候，树上挂满了红彤彤的柿子，像一盏盏小灯笼，照亮了老屋的每一个角落。

      老屋的屋顶上有一片瓦松，那是岁月的痕迹。瓦松的叶子厚实而坚韧，像是老屋的守护者。默默承受着风雨的侵蚀。每当夜深人静的时候，我总喜欢躺在床上，听着屋顶上瓦松的沙沙声，仿佛是老屋在轻声诉说它的故事。

      如今，老屋已经不再住人，但它依然耸立在那里，像一位沉默的老人。静静地守望着这片土地。每当我回到村子，总会不由自主地走到老屋前，抚摸着那粗糙的墙壁，仿佛能感受到它脉搏的跳动。老屋的门槛依然高耸，墙壁上的爬山虎依然茂盛，墙角的老井依然清澈，只是灶膛里的火苗已经熄灭，八仙桌上的茶壶也已经蒙上了灰尘。