我有时候常常很纳闷，为什么当初就没有迷上打麻将或者其他营生，怎地就鬼迷心窍地恋上了文学创作。牺牲了行乐时间不说，且惯下了精神“梦游”的坏毛病。好不容易出了一本书，跑七跑八地送给文朋诗友，别人读了没有读，不得而知。反正我总有一段日子，像对待陌生人的作品一样，将自己的书从头至尾地看上一遍。说是“孤芳自赏”吧，似乎不大准确，因为实在读不出当初写这“东西”时的那种冲动和兴奋来；说是“情感抚慰”吧，似乎也不大对头，别人少年有为，年轻轻地驰骋文坛，你弄了大半辈子，眼看着头发日渐稀疏，“智慧”灵光的面积越来越大，有什么可以抚慰的呢？然而，这些印成铅字的东西