邹羱(韶关市文艺评论家协会)
一
季节没有门槛。秋风可以让一个人突然回到了旷野。
看见层层叠叠的落叶,干枯,卷曲满身皱褶仍带着浅浅的绿色。秋风一遍遍地吹着它们,它们一遍遍地动着身子,几片翻了身,几片起飞又很快坠落。它们在你睡梦时无声地漫过去,改变了大地的颜色和轮廓。

秋头,果实成熟了,旷野中来了更多的精灵,一只野兔比我跑得快,跑到我走不到的边缘消失了,我摘到空中最红的果实,却叫不出名字。我认命了,这果实就叫红,我带走了它的红,自此以后,将一片深秋旷野的红,独立自主地被我吟诵着。我一直前行,始终在经历斑斓岁月,我的眼睛在秋天色彩渐渐增多,又在前行中,拥有了秋天的情感。
二
秋把宁静和高远留给大地上的人们。
让轻轻的风,浅浅的凉和深邃的蓝,抚平所有纠结不休的皱褶。
我还看见了你眼里的忧伤,在落叶层层之上。
在你光秃秃的褐色枝干上,风在摇曳。
多么像很多年以前,我年迈的老母亲站在暮色黄昏里的村口,望着我渐行渐远的身影,把落寞和寂寞,站成我心里沉甸甸的一块石头。
有些疼痛的暖意,在光阴深处缓缓流淌,叶子开始打着金色的旋转,去往安放它终老的地方。
菊花的香和篱笆的暖,留作我最后的赠予。
三
故乡的小路,熟悉又陌生。
像秋天的一场冷雨,把梦连同最后绚烂都零落成泥。
秋,不惧怕我,它遵循着季节的规律,有恃无恐。
我,亦不惧怕秋,那浩荡的白云里,每一缕都是故乡的炊烟,都能看到炊烟里的故乡。
故乡的炊烟上刻着我的秋。
故乡的炊烟上刻着我的青春。
我只能在太阳落山的时候,在晚风无声的时候,轻轻地拾起一片枯黄的叶子,用颤抖的双手摩挲着一道道叶脉。然后点燃手中的香烟。
烟雾缭绕,我又看到了故乡。
看到了故乡的炊烟上有一行诗,那是我临行前母亲的叮嘱!
2023,09,26