龚羊羽    母亲的药引子（外两首）

墙上的老泥

从清明的时候开始脱落

母亲的咳嗽声

一点一点的把东方呛白

我小心翼翼的

把被褶里遗漏的叹息

摞进了口袋里

听说有一种药引子

是将叹息闷进锅灶中

折一枝燃起的烟火

沏进修行的水井里

这是否就能治好

母亲的咳嗽与头晕

我时常陷入一种忧虑

村与村的空隙比手指缝还悠长

老屋也瘦得只剩下回忆

母亲的身子更是风一般轻

总是在不经意间

刮痛我的眼睛

《麦田里》

总是扛着黄昏

赶很多路

收割一束炊烟

拧出雨水

浇灌枯瘦如柴的大地

总是弯着背脊

沉默不语

身子已矮进土里

槐花还未落尽

小麦穗子正青

总是不舍昼夜

轻重不提

哪天麦香四溢

湿润的眼角

布满风的手迹

总是用生锈的掌纹

盛着光阴

把碑铭刻在麦秸上

拾起黄灿灿的记忆

拼成年少时的碎布裙

（此诗发表于 阜阳日报 总第12409期）

《致母亲》

杨絮如雪

点燃天边翻滚的火烧云

空置的竹篮

装不下母亲瘦弱的身影

扁担瑟瑟的跃起

一头挑着夕阳

一头挑着炊烟

夕阳越来越薄

炊烟越来越轻

中间细细横横的裂纹

躺着母亲

也躺着她逝去的青春

钝化的麦芒，迟迟刺出

刺中黄昏脆弱的神经

季节的缝隙总让我感到害怕

害怕许多故事

随着母亲手上厚厚的老茧

悄无声息地脱落下来

撕开五月焦灼的封面

我看见   一粒麦子

在母亲的肩头

轻轻地   颠了两下