诗人酒馆钟磊：我的活法难以归类，或来自黑暗，或来自虚空……

诗人酒馆钟磊：我的活法难以归类，或来自黑暗，或来自虚空…… 精华热点

21-10-12 05:58 2308阅读

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我的诗篇

也是一个人

和我一模一样

借用我说起

一种燃眉之急

或划着一根火柴

烧掉我的

一身旧衣服

烧掉身体

离开一把空椅子

只留给自己

一个地址

至少等于

诗篇的一半

在说

灵魂在那儿

—— 钟磊

钟磊，1969年生，吉林长春人。著有诗集《钟磊诗选》《信天书》《空城计》《圣灵之灵》等。

▎别处的证词

忽然，听到来自别处的声音，

是保罗·策兰在说：“任何人都不会为证人作证”。

我在沉默当中换气，

并非是在用动词喷毒，盲目于词语游戏。

我被时间隔开，我出于我的空位，

算不上是一位死亡大师，正在打开自我副本，

没有人说过什么。

▎一抹简单的气息

早晨起床，空床单飘起来，

在升起，在消散。

似乎是我的影子，无人知晓比世界的零还小，

偶尔，送给自己一面镜子。

我在用简单的口气讲述，

一面镜子又卷走了空床单，在洗衣机上加入一把洗衣粉，

把我当成自我的侍从，

像一个洗衣工，冲洗掉一个人的泡沫，

连同一个人失踪的秘密。

▎与阿赫玛托娃互文一次

哦，想写一首诗，却不知道写什么，

我取来一本诗集在读，

安娜·阿赫马托娃却在用高跟鞋敲打我的脑门子，

咔咔两声，然后停止。

我觉得有她的鬼魂附身，在用一把骨灰掩护我，

在文学的危险中瞧了一眼周围，

告诉我不是诗的主人公，是她的坟。

她在点燃我的肋骨，在把痛苦之鸟当成布谷鸟连续叫了三天，

第一天把布谷鸟的名字改成月亮，

第二天把镜子改成面孔，

第三天两个人竟然抱在一起，在说：“三块石头是你的替身”。

哦，我又开始写诗，写下以下杜撰，

她却拎着一把锤子逼问我：“你的冷汗怎么那样咸涩？”

如今，早已无人应答，三块石头在掩埋恐惧，

又说起神秘的春风懒散无力，

又在劝我别站在风口里。

▎日记编码

我委屈自己很久了，感觉身子矮小，

佝偻成一把空椅子，

空坐一个下午，扰乱了我。

今天是五月十九日星期二，太阳放假了，

天空阴，似有雨，

似有小鬼在打破一个谜团，借助复活的艺术复活两个征兆。

哎呀，我抱着地狱之头，

非常入戏，还在物色阿尔贝·加缪说起夏天死了，

说：“蹩脚的天空是骗人的，踩不死一只硬壳虫”。

是啊，我也应该每一天写日记，

于是我工作了一整天，反过头来看一眼灰濛濛的天，

在说：“阿尔贝·加缪在那里，

我在这里”。

▎活着是一桩小事儿

我在众生相中试图为人，

却缩回头去，

在以面具示人，像上演一出没有任何情节的戏剧。

有人说喧嚣的名利场令人厌恶，

在用嘴巴吐出雕塑，

像夏洛蒂·勃朗特和《简·爱》一样，

总是在编排自己的命运，

在说：“我平静的生活，

等待末日的降临”。

我也在效仿这个活法——活着是一桩小事儿，

在为致命的真相赴死，

在说：“一个人的容量，

能够容下一粒浮尘，在一场废墟的生活上起伏着，

在为生而为人抱歉，不会为一丁点事儿去死，

我有诗歌解药”。

▎从了

活得发愁，我只是漫天之技，

长着四肢，从不攀比，

只是写下一首小诗，在说：“五十而知天命了”。

天命正在弥合着欲望，

从了烟岚，在半空上说起黑锅底的事，

又从了人间烟火的律令。

▎在星期天，试图留下什么

星期天的低语，

说起因孤独而生发的孤独，在孤独的两头。

再用舌头舔一舔牙齿，

如此疑惑，并不明白休息的快乐，

加入一个集市，也从了忙碌，

从人防商场上升到百货八楼，在一部电梯里不说话，

感觉被上涨的钢铁价格冻僵了，

解不开闷热的纽扣，

两粒纽扣都不是时光和运气。

再把拉高的生命追赶到一个大排挡餐厅，

必须记住正午，必须活过两次，

几乎都是吃的问题，

来不及和陌生人说话，

只是邂逅的肉体，吃光了偶然的连续性，

也在出卖人性的不忠。

▎模拟欢乐

有希望的心情总是好的，

好于一个坏天气，离开了抑郁症，

不论夏天的短长，替换上一朵迎春花和一朵紫丁香。

正是模拟的欢乐，笼罩住双眼，

怎么好意思拒绝呢，再一次拧一拧脑筋上的念头，

回忆起一夜千金的灰烬，

一些心情是肤浅的，一些心情是深沉的，

像一只正在要求蜕变的飞蛾。

▎随口迸发的想法

想到短视，何以度过时间？

小主人在推搡我，

是爷爷在挪动干草垛吗？

不是，被点燃的时间，

在小心翼翼地推动生命的齿轮，在祈求思想到来。

突然之间，时间变得硕大无朋，

从不招惹珐琅彩，

也不会在中俄边界上胡扯，

像尼·瓦·果戈里说：“这个世界的每一角落都变得清晰可见”。

我歪着脑袋看过去，

又在铁丝网的包围中抓一把儿，

是两朵梅花的谶语，似在和疯言疯语交锋，

等于奇迹终于得手，

说的是我已安然。

▎我用崩落的意识，使出一个眼神

把一副眼镜架在脸上，

在装饰一张脸，

若如此，一张脸便是知性的吗？

我的眼窝像桃花，

盛满四月的天空，哪晓得横在额头上的条纹，

没有双目支撑，也会堕入乡愁。

俗话说不疯魔不成活，我肯定是一个来历不明的人，

在用崩落的意识，使出一个眼神，

绝对像瞎子豪·路·博尔赫斯撞倒过自己，

在摔倒之后不休息，

仍在厌恶假面具，又把一张脸丢给骗局。

我拿不掉脸上的皱纹，

有一点儿神经质，在用活人的道理绑架一个人，

能够拿掉一副眼镜，

在用一双眼睛盯住知了，注意到它在回收光，

而那光有几斤几两？

▎切片

把我和自我切开，

我成了切片，我在问我的诗歌在哪儿？

我的灵魂在哪儿？

没有人阐述，舞台空空，

只有一只苍蝇在空中乱飞，乱飞，乱飞。

飞乱了我和一面镜子，

我的影子开始嚎叫，在叫我的名字，

像有毒的水银在白床单上走动，持续走动了一周，

又蜷缩在我的身旁，充满了性欲。

有人想到鸡尾酒，想到滚石，

可是，玻璃酒杯和鹅卵石仍然悬在夜幕的非议之下，

想象着我和自我玩得很开心，

又在2019年5月28日的夜里，把我描在一张白纸上，

留给人间一个结果，让许多人的脑袋触碰它，

让我的半边脑袋忘记它，

让我的另外半边脑袋虚构它。

▎无神论

我在一把空椅子上找自己，

我不是我吗？我不在这里也不在那里，在那儿？

恼火无用，丢下水银或镜子的象征，

把一生充满隐喻。

瞧，我的诗篇也是一个人，

和我一模一样，借用我说起一种燃眉之急，

或划着一根火柴，烧掉我的一身旧衣服，

烧掉身体，离开一把空椅子，只留给自己一个地址，

至少等于诗篇的一半，

在说：“灵魂在那儿”。

▎一段有依据的叙述

我的才华配不上所遭受的苦难，

偷笑的苦难在我的背后，

把我推进一个自造词，恰是詹姆斯·乔伊斯的冒牌货。

我在一瓶啤酒的说明书上转弯，

转进尤利西斯里面，

对应着尤利西斯版本，用十指夹紧一场雨水，

雨水却比啤酒更像一泡尿。

我吐出一口黄色的液体，

混落成两个谜团，是两个谜团之谜吗？

比如两个羊肉馅饼，一碗羊汤，

在1956年的圈儿楼外圈又被一个小偷拿走，

模糊在一场雨水的另外一边，依稀可见一个蛋形人。

还有一个发酵词在被偷窥，

既是艺术的一个游戏场，又是最后的依据，

像七个人在一个小酒馆里犯口吃，

比尤利西斯的叙述还要凌乱，纠缠着一个小诗人，

在说：“天书绝了”。

▎可不，瞧啊，我也是一个人

礼拜天，被拖上大街，

又勉强站住脚，站在大街上数人玩儿，

数得我气喘吁吁。

仿佛是一目了然的费·陀思妥耶夫斯基，

看见一个人抓住自己的小辫子不放。

忽然，我有一点点不快或麻烦，

觉得满族人的小辫子，

和这个说法一模一样。

可不，瞧啊，我也是一个人，

活像是北中国的一个地标，厌烦了人的样子，

一向是揭人伤疤又撒盐，比人的骨头轻了一半，

反倒为人害臊。

▎褪色的冷

忽然，想起弗拉基米尔·纳博科夫的蝴蝶，

死在了他的手上，

不能飞翔的蝴蝶，还被他钉在小纸板上。

小纸板也让我想起许多小卡片，

容纳下一部电影，

像黑色德国褪色的冷，不许白玫瑰花开，

又偷走一枚白金戒指。

有一对夫妇在一些小卡片上写谶语，

在叫醒黑色德国的大街小巷，也在呼喊死去的一个孩子回来。

哦，暧昧的德国却在一直偷听，

在说：“他们总是在零点做爱，做爱不是文明词”。

霸道的黑色德国，只是见山是山，

见水是水，常常揶揄这一组小矮人，

从十字架上拔出一根铁钉，钉死了两个小矮人，

像大面积的无耻和平庸，

大于德国，大于一部电影，大于一首诗……

▎这个黑夜，弥漫着说谎的味道

窗玻璃是虚假的，雨水却是真实的，

打湿了夜。

我想哭，却不能哭，

我不是婴儿，也不能过儿童节。

但对黑夜的恐惧不是假装的，乱套了的世界，

正在害死一个人。

这个黑夜，弥漫着说谎的味道，

每一次呼吸都在出卖自己，

几乎是不幸还在发生，

我并没有占据弗朗茨·卡夫卡的位置，不能取悦于人，

使我掉进命运的凹坑，

就像是我在黑夜的中心举行一场仪式，

把灵魂借贷给黑夜，

太局限自己，太过度消耗自己了。

是啊，我将消失得如此迅速，

使我的活法难以归类，或来自黑暗，

或来自虚空……

▎说起一个着魔的圆圈

突然，我掉进了魔鬼洞，

可以这样想象，魔王命令我和魔鬼一起唱歌，

像失眠的荷马。

但是，盲目的天空并不接受舞蹈，

完全暴露给我，被我看见，

只有我分担黑暗，却拿不出黑色的通行证，

尴尬了星光和月亮。

魔鬼说：“欢迎回来”。

我的机会来了，我是自得的走肉，

在闭上眼睛的时刻，把自己隐藏起来，

幻想着一个隐蔽场所，

就是从一个人的头顶开始冒泡，连接着野兽的影子，

在逃避沉重的惩罚。

我知道，我是一个又冷又病的谜团，

通过一张透明的罗网，半蹲在里面为自己算命，

即是我的存在核心，

也是我的拐杖和真理。

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摄影师 Erik Witsoe

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