如果春天不来，你也不来，我就不会

被一朵花的香气灌醉了。

也就不会被长安的阳光叫醒了。

更不会在老崔的诗里，又多走了一回。

还要说出藏了多年的不可告人的秘密。

如果你不来，桃花也许不会开得花枝乱颤。

我也不会被温柔的风拉扯着，左右为难。

那颗饱受煎熬的心，也不会在风中拼命地绽放。

如果不是抬头见秦岭，低头见桃花。

我怎么能让自己变得六神无主。

如果不是朝也长安，暮也长安。

我又怎么能把自己的诗写得狼烟四起。

我不想再说什么了，既然早已心无旁鹜。

再大的风，也会水波不兴。

就这么平淡的活着吧，从一朵花到另一朵花不会太远。

它们的欢乐与离苦，又有多少被我写进诗里。

多少被我勉强说出。

多少个春天，要在我们的谈笑间时来时去。

他们会带着唐诗的风，宋词的雨。

多少朵花，它们的快乐，要大于一首诗的未来。

但它们的宗教，比春天要小。

我们活在浮尘之上 , 谁将一把黄土扬上天空。

另一把，含在嘴里。

谁会来到我们中间，说出陕北的秋天。

看不够天高云淡。

我们的豪迈，会改变一个年代的风向。

会让失散的亲人，策马而归。

整整半个多世纪了，我们的节日风调雨顺。

我们的恩人，好得一无所念。

曾经的暗伤，不再作痛。

又到了薅草除莠的日子，我们的孩子见风就长。

我们的故乡， 像一个受苦的人。

轻微的身子，摇晃着，要把浮尘之上的荒草看护。

传说中的好汉，都去了远方。

我们活在浮尘之上，谁将一滴清水洒在地上。

一滴还在手里。

比一次意外的危险，还要意外。

我在今生梦见了来世。

更像是一次仓惶的投奔，注定要空手而回。

我选择了沉默与撤退。

一次小小的张望，我把自己靠在向北的高墙。

并在墙上写下火焰和粮食。

所有的努力，如同一只蚂蚁的理想。

在斜阳下晃动与奔跑。

它们行走在虚构的世界里， 恰似几朵云

找不到宽大的天空。

放弃了一粒小米，失血的人间就会大雨凌厉。

它们不是在高处， 就是在乡间谢落，横卧，并接受

一派豪气扑面的挽留与赞美。

恶人的名声毁于失信。

就像落单的战马找不到辽阔的旷野。

蚂蚁找不到面包。

伤心的曲子，找不到知心的人。

劳作的人笑面含尘，就像一盘金色的葵花历经了扩张。

看不见饥饿的兄弟，我在细雨中呼喊。

在草地上奔跑。

天空和大地，陷入了持久的苍茫。

所有的努力是一只蚂蚁，在人世间东躲西藏。

平常的出行，找不到掌声。

更像一些姓氏，注定要暗藏祸心。

它们外表温良。

而且，还闪着伪善的光芒。

让我在谎言的围堵下，百感交集。

以至于，把一生的幸福随意错过。

就像一个行色慌张的老乞丏，被人们弃于幸福之外。

午后的城市，不会加害一个热爱诗歌的州长。

也不会偏袒一个心怀叵测的马夫。

陈年的好酒，等着酒精考验的英雄打开封泥。

是时候跟自己的胃，开始一场无人出局的博弈。

不要把冬天的暖辜负了，就像夏天的冷是透彻心肺的。

如今这年头，只要一支上好的毛笔就足够了。

就可以了无尘埃地写字，画画。

无须识破一眼井深藏的谎言，无须把迟钝的

有些缓慢的脚步声改变。

无须对一个束手就擒的高人巧施诡计。

白天给了噪音和雾霾，黑夜给了爱情和疼痛。

早起的麻鸦鹊，会在树林子里不管不顾地飞。

既使风来了，雨也来了，它们的飞还在继续。

它们的想法，一定比飞还重要。

有些光只能在树叶上现形，有些人只能

在夜里被猫头鹰看见。

有些气味，不是一下子就从诗歌的躯体上散出。

就像一次来历不明的邂逅。

有些人只有在大雾落下时才会高歌。

我会不去赴一个无聊的晚宴，就像我不在乎一只落单的天鹅

会在杂草间低飞，还是在高空中翱翔。

就一个人吧，我拿着外省的月光写字画画。

我躲过了人群，就能把自己看成是一个写诗的故人。

一个不小心犯下的错误。

一个来到这个世界上，注定是要被这个世界所蚕食的奴隶。

我来了，我走了，我的诗歌孤独而幽暗。

我放下了人间的勾连，就像我放下一个好人的诟病与谄媚。

就一个人吧，我在省城的午后吃下黄瓜和香菜。

我在众神离开的时候，写下一个城市的前世与今生。

写下人类的遗忘。

就一个人吧，我在午睡后醒来，案上的宣纸深不见底。

过了这个秋天，我还要写下一个男人的无趣与艰难。