故乡
文/覃万明（湖北）
故乡，总是些老物件
在心底陈设
背篓打杵，风车石磨，柴刀犁头
太阳依旧照在墙上
月光也是
一个土堆，是我父亲
除了青草，没长出什么
过细听，有牛鞭甩响
故乡，老了，长满胡须
路越来越细，林越来越深
脚印，稀疏
那些老去的咳嗽越来越远
那些乡音
不在故乡遇见
会不会一病不起
会不会只剩一个名字
会不会，也像父亲一样
成为土堆
没有墓碑
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